Christian du Pior

Cada vez mais o universo das mulheres é invadido pela sede insaciável de consumir. Consumir. Consumir. Consumir... De repente, não mais que de repente, todos os males parecem curar-se com a terapia das comprinhas. Tudo serve de pretexto para sairmos desatinadas à procura da peça certa: uma discussão com o namorado, um dia menos feliz no trabalho, um jantar especial ou simplesmente um vaziozinho que se instala do nada.
Todos os dias descobrimos novas necessidades, mesmo sem ajuda directa das manobras de diversão do marketing. É o baton para combinar com o top novo, as botas que descobrimos na produção da Vogue, o último grito em tratamentos de corpo, a lingerie sexy que nos faz sentir playmates...
Pouco importa que o orçamento seja limitado e quase sem elasticidade. Há sempre forma de contornar essa vil questão. Nós, viciadas em compras, sabemo-lo melhor do que ninguém. Até porque, “quem não tem cão caça com gato.” Ou seja, a pechincha é uma excelente alternativa quando a vontade é consumir a baixo preço. E neste patamar, tudo é comprável: o gancho para o cabelo da loja dos chineses, os motivos de Natal da loja dos trezentos, os óculos de sol Gucci by feira do relógio...
De repente, não mais que de repente, tudo justifica a aquisição daquela peça naquele momento. Um comportamento quase aditivo que, na maioria das vezes, vem a confirmar-se balofo. É que a euforia tem vida breve e passados uns minutos a compra revela-se inútil, desajustada ou até mesmo um logro. A propósito, um dia destes uma amiga minha não resistiu a comprar na rua o seu perfume preferido da Christian Dior. Por um quinto do preço e de autenticidade garantida pelo olhar dócil da vendedora. Mas o prazer da compra foi mesmo “sol de pouca dura”... Dissipou-se assim que chegou a casa: afinal o pretenso Dior não passava de uma solução mal cheirosa. O marido que do outro lado da sala lhe escutava o queixume, ironizou com impaciência: “Oh querida, deixa lá, agora tens um perfume novo. É Christian du Pior!”.
Graça Andrade